Grito angustioso de presentación

Gu-gu-gu-yub...o goo-goo-goo-jub... No recuerdo la grafía correcta, sólo la tonada, el sonsonete, el ritmo machacón...Gu-gu-gu-yub...I am the eggman...You are the eggman...I am the walrus...! Los Beatles dándole a la canción de John Lennon con la fe de la psicodelia, sin trabas ni medidas, haciendo una de las canciones más originales de la música pop, e inmediatamente me viene a la mirada la imagen de JustinLong-morsa en esa transformación alucinante aunque malhechota de la película de Kevin Smith, Tusk, película  inquietante, canción inquietante aquélla de los Beatles, de John, porque Paul, aun con toda su capacidad y talento, no podía, ni podría, generar un I am the walrus, ni un film como Tusk, ni nada que se le parezca.
Yo despierto a la luz reconociendo que me faltan cosas en este mundo, y eso es suficiente para iniciar un nuevo blog de inquietudes, un lugar textual donde me queje de lo que no encuentro en este nuevo mundo de los años teen del nuevo milenio. Y busco y busco y no encuentro aquella forma de escribir de,por ejemplo, John Lennon, de Morrison y Manzarek, del grupo Procol Harum, vamos, ni siquiera encuentro una flautita à la Jethro Tull, perdón, pero no la encuentro, y no se trata, rata, de andar por la vida añorando cosas tiempos idos juventudes pasadas épocas fundidas ya en el universo de las memorias comunes aplanadas, no se trata de eso, ni del clásico "Todo tiempo pasado fue mejor" de Manrique (o era: "Todo tiempo, pasado, fue mejor"?), aunque la psicología propia nos lo grite, pues qué puede ser mejor que un tiempo pasado de nuestras vidas donde nos hallábamos más lejos de la muerte, apenas saliditos del vientre de la cuna de la escuela y haciendo nuestros experimentos juveniles para encontrarle el chiste a la vida, el modo al sexo, la forma al amor, si es que hay alguno...? Yo miro para izquierda y derecha, y entro a iTunes, y me alcanza Spotify en la nuca ofreciéndome sus algoritmos inventados, Uber de las carreteras del sonido, pues, y no encuentro esa forma de componer desde dentro de la angustia, de la locura, de la droga, del impulso auténtico que lucha por salir y gritar kill your father...fuck your mother...con las puertas de la percepción abiertas a todo lo que dan, sólo por gritarlo, sólo por querer darse el lujo de grabar todo un lado del LP con cítaras y percusiones hindúes, cual George Harrison en el tercer disco de All things must pass, no encuentro más que imitaciones de imitaciones, producciones de "grandes" productores contratados para hacer el vestidito a la medida a la niña, a la joven señora, un LBD para el cokctelito de las cinco del martes de la semana próxima donde presentaremos el nuevo disco de la estrella que deberá cumplir con las expectativas y las proyecciones de ventas para treinta países porque hemos contratado a esta tipa y son muchos millones de dólares, carajo, y hay que vender millones de bajadas al primer día, y cientos de miles de copias de vinilos en la primera semana, pues si no, nos corren, güey, no por algo nos contrataron como A&R de la transnacional y nos pagan en dólares de Miami y el traje de la chica tiene que salir al gusto musical de todos, desde Anchorage hasta Ushuaia, no estamos para hacer arte, ni para hacerle al Lennon, ni para jugárnosla con originalidades que vengan a entender de aquí a cien años, como Berlioz a Bach, estamos para dar resultados con musiquita agradable, con letras bien planeadas que le lleguen a los millennials, hipsters, zeros y demás, con canciones variadas que estén en diferentes ritmos pa´que bailen todos, desde Ibiza hasta Campeche, con hiphopeadas, reggaetoneadas y dance, dance, dance, electronic danzeeeee! Te extraño, Lennon, where the fuck are you? Tu mujer ni con la inercia de tu empuje, ni porque verla es como verte a lo lejos sobre la escalera del "Sí", ni porque la lucha le hace... Sigo a la búsqueda del mundo perdido.